Civilización de úlceras ~

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Venezuela es una mujer tosca. Así, de trancazos. Mujer de siete maridos y un«tequiero». Mujer de trabajo de todos los días con poco dinero en la cartera. Mujer de mar infinito que termina en montaña. Mujer que baja cuatro cerros para agarrar tres autobuses que la llevan a dos puestos de trabajo.

Venezuela ladra cuando sueña, esconde cuando mira, mira con miedo cuando sale. Lleva la columna vertebral quebrada de tanto golpe de escoba y piso, de tanto nudillo gastado. Estómago roído de tanta empanada y tanta arepa y mayonesa. [Civilización de úlceras]. País de cabello largo con keratina y uñas de acrigel. Seguir leyendo “Civilización de úlceras ~”

Rodilla en tierra ~

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[Dicen que el primer paso en la caída
es la resistencia]

El mío fue el declive
el doblaje de rodilla
                        a secas

Fémur en tierra
tibia en tierra
autoestima en tierra
patriotismo en tierra
ego de país sostenido en el abono
en estiércol visceral
que nos hace ciudadanos

Rodilla cansada de tanto montaje de tarima
Rodilla cansada de tanta marcha
Rodilla cansada de tanta postura política post-pago de quincena
Rodilla cansada de tanto ministerio
Fémur lesionado de tanta cola
                              tan poca leche
                                 tan poco pan
de ser los pasteleros de un país guardado en la despensa

Tibia fracturada y enyesada
como ligamento de ciudad unida por puentes de azufre
pie descalzo pisando latifundios
ejercitando el músculo de la desobediencia
huella desnuda ante el pavimento
siempre mendigándole la historia

Rodilla calcinada de tanto tocar este suelo
que me quema
y que por dentro
sólo está lleno de petróleo.

~
Perteneciente al libro Cardiopatías
Ganador del Premio de Autores Inéditos de Monte Ávila 2014

Resistencia a la insulina ~

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Alberto Polo Iañez

Resistencia a la insulina

Pronto olvidarás que también eres agua
Chamuscarás tu lengua morada
mientras masticas el dulce
No querrás beber la pasta naranja
que te seca los labios y te revuelve el estómago
Te dirán que repitas el ciclo
una y otra vez
mientras te pegan el brazo a la mesa de las inyecciones
Aguantarás una aguja
Dos
Tres
La pasta naranja se mezclará con tu sangre y te dará el diagnóstico
Pensarás en el antecedente
en el abuelo diabético que te dejó una herencia
en el pretexto que busca el dulce para ser ansiolítico
y en la excusa de los doctores para extraerte las plaquetas.
¿Qué hacen con la sangre que sobra en los tubos de ensayo?
¿A dónde van a parar esos pequeños agentes
portadores de nuestra historia?
¿En dónde se nos olvida o se nos ubica?
¿Se nos desechan los genes como los muertos apilados en el cementerio?
¿O se conservan para mantener herencias vivas en las gavetas de las enfermeras?

El mundo se llena de nuestros tubos de ensayo
Somos también sangre fría y congelada
portadora de enfermedades y de identidad genética
nadie igual a nosotros
todos iguales en los tubos
Venimos arrastrando el tipo de sangre de otro
mezclado con el otro
para ser otro

Sólo nos diferencia la enfermedad que escogemos
          y la que nos imponen.

Tengo una [c] entre los párpados ~

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[Tengo tres días en la casa] Hay un grito oxidado en cada olla que lavo y en cada vaso que miro. Una mancha indeleble adorna mis muebles y las paredes tienen signos de descomposición. Adoro marcharme de las multitudes, desmezclarme de lo que nunca he sido, desintegrar el grupo al que no pertenezco. Tengo una [c] entre los párpados y esta [c]asa se me va quedando pequeña. No es más que una radiografía con huesos fracturados. No es más que un cerebro dislocado, multiforme.

Y yo, no soy más que una muñeca rota, intentando escribir.

Avenida Sur 929

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Tengo siete millas de recuerdos
en la Avenida Sur 929.

Cuatro piernas rodeando un nombre
dos nostalgias en el desayuno
y una más
por si quedo con hambre

¿Me buscarás en Google
y leerás entre el escombro?

¿Revisarás lo que pienso
cuando buscas si te pienso?

      ¿Recordarás mi nombre
             cuando dicen
                 Venezuela?