Los labios para nombrar la casa se quiebran como botijas en algún sitio que nadie sabe. Yolanda Pantin
Tengo un nombre que me pesa. La tradición del apellido del abuelo muerto y de la casa, siempre de la casa. Vuelvo a esta niñez como quien vuelve a un puño cerrado que ya no se comprende. Vuelvo a la madre que ya no tiene tiempo pero que siempre trae algo, al piano que ya nadie toca porque sus manos están muertas y con ella mi ternura. Vuelvo a esta casa y sacrifico un paraíso. Vuelvo yo, regreso siempre, la infancia no. Nunca.
(Caracas, 1990). Actualmente estudia el PhD en Literaturas Hispánicas de la Universidad de Iowa. Graduada del MFA de Escritura Creativa en Español de la Universidad de Iowa. Fundadora de los proyectos digitales Digo.palabra.txt y #PoetasVenezolanas. Magíster en Digital Communications & Media Arts por DePaul University, Chicago. Autora del poemario Cardiopatías (Monte Ávila Editores, 2016; Premio para Obras de Autores Inéditos, 2014). Seleccionó y prologó la antología de poesía venezolana Amanecimos sobre la palabra (Team Poetero Ediciones, 2017). Su más reciente poemario, A través del ruido / Through the Noise, será publicado en una edición bilingüe por Scrambler Books.
Ver todas las entradas de Oriette D'Angelo
Oriette D'Angelo 