[Tengo tres días en la casa] Hay un grito oxidado en cada olla que lavo y en cada vaso que miro. Una mancha indeleble adorna mis muebles y las paredes tienen signos de descomposición. Adoro marcharme de las multitudes, desmezclarme de lo que nunca he sido, desintegrar el grupo al que no pertenezco. Tengo una [c] entre los párpados y esta [c]asa se me va quedando pequeña. No es más que una radiografía con huesos fracturados. No es más que un cerebro dislocado, multiforme.
Y yo, no soy más que una muñeca rota, intentando escribir.
